29/6/06

Para Alion V.

Tu olor permanece en mi piel como agua de aceituna
es un extracto que se filtró a mis poros para olvidarte nunca
el alma, la noche, las velas y un zafacon de penumbras
un beso en el espacio... gritos en saturno

La casa despierta en llamas pero tu olor sigue aquí
hundido en la distancia, en la melancolía,
en esos labios de sal, en las bestias de nuestras almas encarriladas al vacío, en los cristalos de fé

No se si detenerme en el tiempo y fijarte frente a mí
como un obstaculo energizante

suspendido en la memoria virtual de mis zapatos
quizás deba potenciar la avidez aguda que me ocupa
de tirar al zafacon soles efímeros que cópulan inertes en mis palabras

XIII Festival de los Artistas

ARTE VIVO 2006

El despampanante Festival de Arte de Santiago continua abrazando al país hasta el 1 de julio un derroche de música, pintura, teatro, fotografía, cine, danza, artesanía, ballet y la autenticidad que caracteriza a cada artista en el instante mismo de la creación estética y del sincretismo perfumado de mar, arena y sol, del mismo retumbante corazón.

Desde el 21 de marzo de 1987 Casa de Arte organiza este fantastico festival anual con varias manifestaciones artísticas. Arte Vivo invade distintos escenarios de la ciudad de Santiago logrando integrar todo el pueblo.

La fiesta alternativa combina los esfuerzos de diversas instituciones culturales de Santiago con el patrocinio de la clase artística.

Siempre que estas mojas la ausencia que ampara en mí
Como languidecidos aparecen los sueños pintados en el añil del infinito
Habitas posada en la aurora recostada a la brisa que baña el rocío
Jubilosa en el fuerte gris cumbre tu barba olvidándose en mil miradas
Desfragmentandose en la aguada acuarela que prevalece en el bastidor que cuelga mi alma
Tortura palpitante clandestina de tu respiro sobre mis mejillas rosas
Inmersa sonrisa de gatos maullantes momento en que no estas
Acecho reír la brisa como luz infinita que muestra senderos
El llanto vuelve con las cenizas que vuelan perdidas sobre la noche
Inhalo la nada porque la nada me lleva hacia las nubes
Hacia el blanco suspenso que se perdió en la arena de mis amores fugaces

POEMA DE NADIA

Oscar Hungría

Nadia vino anaranjada
plena a la hora violeta delante del viento, detrás del sol
aparecida de la hierba, encima de una nube debajo del mar

Nadia vino toda ocaso. Vino acabada de amar
aun su rostro naranja se estremecía una mirada desatando un espiral
trajo amaneceres, un montón de cosas que llenaban huecos, sombreros de pajilla, aceites miniaturas, un cuaderno de poemas hecho a mano, leves camisones,caja de fotografías, cien pájaros verdes, mariposas enredadas en el pelo
entre los ojos risa, luz color celeste quemando su cadera
agridulce olor a fruta salvaje
movimiento acuático de muchacha sin época nacida y criada en una isla seducida del sueño después abandonada
trajo azoros, incitaciones, viejos miedos
un ritmo de palabra nueva
enlace de silencio a excepción de lo primero
era toda materia pasional cielada, erótica
tomo prestado tamaño al mar y me ensanchó su corazón
luego alzó mi espíritu en victoria

Nadia no traía tristeza esta como sombra la seguía
primero fue rastrearla en bicicleta por la costa caribe
un yipón en medio del milagro la cordillera central
sin saber tendí una mano, subió por mi sierra y se plantó brisa que susurra cópula del pino

allí olvidamos la dialéctica
allí alzamos pico y pala extraviados indefensos
los alzamos condenados a hoyar en la mina corazón
apilamos latidos, fervores, compusimos un espacio en cercanía –pinturas-periódicos-piyamas- un hogar para el hambre y la ternura de esencial contradicción
poco se puede decir de la vida con Nadia falta un nuevo abecedario
quizás se pueda contar que un día fiel a la tradición de las hermanas

Nadia clamó calculados espasmos, todas las comodidades
y donde quiera que pisara una fina atención
cuando mi entrega era una convulsión de sorpresas, este tipo de poema y la oscura informal permanente invitación a elevar un arcoiris entre Cabo Engaño y Cap-Haitien
una noche como todos desnudos a versos encallados de amor

Nadia trato de sumergirse en el miedo de su ola al tiempo que mi pecho ascendía de alegría estallando conchas, fiesta de la espuma mi risa la confundió.

Nadia ángel casi eclipse recogió tereques, la cadera de su alma
batió alas, se elevó mitad del amor
hoy me queda hurgar las huellas mágicas
empeñarme en creer estar atento al sonido silente de sus pisadas
cuando irrumpan en la fresca luminosidad de invierno
esta sobria soledad, la transparente tristeza que me invade hasta el sueño.

La Pobreza no Cae del Cielo

Es el nombre del Concurso Fotográfico organizado por la oficina gestora de Intermon Oxfam en el país. Coasupiciado por la Fundación Brugal Cree en su Gente. He aquí las fotografías finalistas y premiadas seleccionadas por un selecto jurado conformado por los artistas: Domingo Batista, Jeanette Miller y Maritza Alvarez.

Primer Lugar: La Pobreza No Viene del Alma
Narciso Pérez.


Segundo Lugar: Balanza II
Fonso Khouri


Tercer Lugar: Entre Tu y Yo
Luis Manuel Ferreiras


Menciones de Honor Premio Joven:

Natalia Soto Almánzar (Orando por la Pobreza)
Ricardo Rojas (Dedos de pobreza)
Francisco Fortunato (El Sancocho y A Buen Tiempo)
María Consuelo Sepúlveda (Vía Progreso)
Pedro Sosa (Pobre Pescador)

Para ver todas las imagenes que concursaron pueden ir a esta página: http://flickr.com/photos/remolacha/sets/72157594173484229/

CEMENTERIO DE LA TARDE
Guillermo Pérez Castillo

Un vaho blanquecino entre árboles dormidos y un leve sol desparramado me entrañan.
El mito de la tarde aún existe… algo hay de mí en sus verdores apagados
En esas manchas solitarias
En ese gris transido en rostros
Pretendo la soledad pero todo me asiste: sólo entre ramas y azahares hay una multitud insólita
Ahora todo mi universo es fronda
Salibario ancestral
Brumas desdibujadas y pausas…
¿Es vivir ser parte de las cosas?
¿Es el rocío más bello que el océano?
Busco la utopía
Las moradas donde asirme como quien se niega a sucumbir
Y sigo con la tarde descrita en luz de luciérnagas que transitan horando la oscuridad
Mis unicornios asidos de dioses cabalgan y todavía la tarde es luz podrida cementerio azul
Ráfagas inmóviles de alas
Y retengo entre mis manos la tarde abrevada pero cierta
Llena de mariposas sombrías, cucuyos fugaces
Y un tropel de alas en el sueño
En las lindes de mis ángeles…
Tarde que es un espejo
Un pasadizo por donde huyo a encontrarme con mis dioses de altares prohibidos
La tarde que urdo y despojo en arcoiris extintos
Es ésta de luz
De soles oscuros que fulguran los espejos
Tiempo detenido que mitiga la luz
La célibe tristeza de los ojos que estrenan sus soles
Sus cirios apagados
Ojos de una instancia errada donde todo es el chasquido de hojas maquilladas desde antes que el tiempo creara su tortuga
Su horóscopo de sangre
¿Que tiempo no ha existido aniquilándose?
¿Que tarde no fue esta tarde sólo porque mis ojos la negaron?

1J4

La resaca de tiempo no ha podido borrar las luchas
creí soñar y desperté en el episodio gris de ayer,
en el asa sin fin de esta jaula

llegaba

llegaba con su luz gatuna en la mirada alumbrando la noche, embelleciendo los días, renunciando a besos, creando relampagos de su carcajada.

llegaba empapada de estiercol de rutina para tirar sus botas por el balcón y perderse en cualquier novela de amor que viviera en el anaquel de los arcángeles jubilados.

llegaba con todo y su aura marchita a contar las piezas de un rompecabezas sin forma que adornaba sus ojeras en el ton sin son del instante extasiado en su cara.

llegaba poseída por la vida que le daba el acento, subida en una litera mágica con su caña de pescar.

llegaba después de pactar con el mismisimo demonio su cita con el más ardiente de los mares.

llegaba embrollada en las sabanas, llena de él para volar como mariposa sobre fuego.

llegaba y volvía a la ceguera de las noches sin luna, de la armadura compacta en su ombligo.

llegaba con la espalda llena de labios y la armónica desbordada, con sus curvas sinusoidales representando su verdad.

llegaba premiada del vacio de su blanca psique, llena de instancias entre granos de arena y piedras de sal.

llegaba toda pulida como pavimento entre cayenas.

llegaba solo llegaba puesta en la cien de su nuca, perdida en la sangre de su creador... llegaba.

Volvía

Volvía con los ojos violeta añil a juzgar la primavera entre venas para así colmar los colores del arcoiris con el beso ingenuo de la mariposa

Volvía al crepúsculo, al atardecer y a esas noches frias de invierno en la casa de la colina con su universo de nieves, sus matices degradandose en el platinado de la luna

Volvía con su añil apagado y su guitarra de besos y un alma serena con quién compartir el vino y la sierra

Y volvía como Buda sobre polvora despertando el ensueño en las cejas, en las eñes cartesianas que dividian su pecho

Volvía llena de rocío como la mañana, conjugando verbos, pintando sílabas, enmarañando el azúl de su mirada

Volvía a veces vacía buscando condiciones inhóspitas, diciendo por que sí a un canto de moscas y azahares

Volvía, sólo volvía porque sabía que dentro de esa quimera con cabeza de león llovían corazones llenos de luz

Volvía y llegaba con una voz gritando desde dentro de si y unas manos que soñaban escribir

Volvía sin pensar lo que pensaba si iría ya que dentro de esos círculos circundaba un porvenir

Volvía como cada día con el sol en su mirada y unas bocinas diminutas que cantaban al oído cosas que venían del corazón

Volvía y yo la oía raspillarse el alma para pintarse de amor cada día.

Ella, entraba airosa mirando rostros hacia las nubes de su imaginación, siempre hablabla de sus hijos, presumía con sus ojos inquisidores y con su pelo blanco casi deshilvanado muriendo en el orgullo de su sombra, logrando ahogarse en suspiros que colmaban la razón de todos. Poblada inexistencia colmada de rocío la que habitaba en ella, en su color griego, en su alma tieza que me punteo un día llena de caracolas y alforzas para enseñarme tal cual era en su prosa que debía llevar mi cara untada de colores, de lápices carmelita, de brillos rosas incitantes a besar... ella sería todavía la abuela de nadie, a pesar de su pelo, a pesar de su tranca gestosa, a pesar de sus manos pecosas que temblaban al indicar. Me contó su fábula amorosa y la pasión que archivaba en su alma estrepitosamente en las lagunas de su archipielago sentimental todo para entusiasmarme a emprender un viajes al fin del mundo por amor.

Ella lo pensaba al respirar, yo lo notaba, notaba como ella elevaba su nariz para inhalar ese aire jodido por él, por la colonia francesa sumida a sus poros. Siempre trataba de olerlo, de llevarlo consigo en cada respiro suyo para cerrar los ojos y así sentir sus palmas soldándose en sus hombros sin dejar rotar la imaginación para no olvidarle, para no perder ese momento de ver de su cara el perfil perfumado de sonrisa y sentir el desprecio hacia la distancia entre su mano y la de él... de esos dedos que se oprimían con ansias. Sabia que si dejaba correr el lápiz su pensamiento se iría a los días de distancia y se ahogaría en los momentos inocuos que la soledad le brindaba entre cafés y esas tardes de telefono abiertas por largos minutos con el, porque así era, y las palabras fluían solas y el tiempo se iba como relámpago, por eso lo evitaba y volvía a la escena del baño, de verlo peinar su pelo empapado, de verse a si misma frente al espejo mientras el le apremiaba un beso mientras seguia suspendida en la fascinación de recoger su exhalo con la nuca, con los labios, con las alas que el le daba.

Doubert

Quebrantos
Sorpresa
El momento esperado
Ese que todos tenemos reservado
Expiras
Cae la noche
Silencio
Burbujas se escuchan
Han pasado ya nueve días
Veo la última foto que te tomaron pulida de gris claro sobre el papel a blanco y negro
Viendo la luz, esa luz
Veinte páginas te expresan cariños, te echan de menos
Miles de lamentos se escuchan por ti

..dos no son una

Una mira inusitada incita mi voz logrando que me pierda en las calles inocuas de la locura y tu te quedas sórdido buscando en mil palabras el amanecer, naciendo con el día encrespado en tus cejas. Oh! santa de los pecados, señora de la infidelida confisca las ganas rotas en los días que se van, no dejes escapar las caricias en las bocanadas...Aturde esas palabras que salen de mi boca gritando libertad.

Una Semana de Placer en el Arte

Después de salir de una campaña política abrumadora, donde los espacios públicos fueron invadidos por miles de afiches saturando la ciudad y sus habitantes, 28 artistas de la fotografía, la literatura, el diseño gráfico, la ilustración, la arquitectura, aportan sus obras para de alguna forma rescatar lo que muchas veces pasa desapercibido, un tributo a la ciudad de Santo Domingo, con ideas frescas de una generación que ve a su entorno maltratado por un ruido visual cada vez mayor.

Arte Urbano Sarmiento podrá ser disfrutado del 5 de junio al 2 de julio. Cada semana las obras serán cambiadas, dándoles a todos la oportunidad de apreciar, en forma libre y sin restricciones, el arte que se está haciendo en el país en estos tiempos. Este proyecto cuenta con el patrocinio de Impresos World Sign, Secretaría de Estado de Cultura y ADN.

http://www.ausarmiento.blogspot.com/

Llueve

Llueve y las gotas de esperma caen sobre mis senos blandos tornandose carmesí

Y llueve y se me moja la chistera y todo su cielo y me desvanezco como la mar sobre la arena perdiendome como un pestañar en mil miradas... desposeída, confiada, inmersa

Llueve y me lleno de nubes de colores que elaboran mi sonrisa, que tatuan mis gemidos quemando mi nectar.