Día Internacional de la Poesía.

El día internacional de la poesía fue proclamado por la UNESCO en el año 2000 con el propósito de fomentar el apoyo a los poetas jóvenes y reestablecer el dialogo entre la poesía y las demás artes. Entendiendo que la poesía es una herramienta que permite a la sociedad reencontrar y afirmar su identidad, ayudándonos a convivir, ya que resulta indispensable para el diálogo entre culturas y para la relación armoniosa entre distintas comunidades.

A continuación los con algunos poemas de los que me he leído hoy:

TIERRA & LUNA
Federico García Lorca.

Me quedo con el transparente hombrecillo

que come los huevos de la golondrina.

Me quedo con el niño desnudoque pisotean los borrachos de Brooklyn,

con las criaturas mudas que pasan bajo los arcos.

Con el arroyo de venas ansioso de abrir sus manecitas.

Tierra tan sólo. Tierra.
Tierra para los manteles estremecidos,
para la pupila viciosa de nube,
para las heridas recientes y el húmedo pensamiento.

Tierra para todo lo que huye de la tierra.

No es la ceniza en vilo de las cosas quemadas,

ni los muertos que mueven sus lenguas bajo los árboles.
Es la tierra desnuda que bala por el cielo
y deja atrás los grupos ligeros de ballenas.

Es la tierra alegrísima, imperturbable nadadora,

la que yo encuentro en el niño y en las criaturas que pasan los arcos.
Viva la tierra de mi pulso y del baile de los helechos,
que deja a veces por el aire un duro perfil de Faraón.

Me quedo con la mujer fría

donde se queman los musgos inocentes.
Me quedo con los borrachos de Brooklyn que pisan al niño desnudo.
Me quedo con los signos desgarrados
de la lenta comida de los osos.

Pero entonces baja la luna despeñada por las escaleras,

poniendo las ciudades de hule celeste y talco sensitivo,
llenando los pies de mármol la llanura sin recodos,
y olvidando, bajo las sillas, diminutas carcajadas de algodón.

¡Oh Diana, Diana, Diana vacía!

Convexa resonancia donde la abeja se vuelve loca.
Mi amor de paso, tránsito, larga muerte gustada,
nunca la piel ilesa de tu desnudo huido.

Es tierra, ¡Dios mío!, tierra, lo que vengo buscando.

Embozo de horizonte, latido y sepultura.
Es dolor que se acaba y amor que se consume.
Torre de sangre abierta con las manos quemadas.

Pero la luna subía y bajaba las escaleras,

repartiendo lentejas desangradas en los ojos,
dando escobazos de plata a los niños de los muelles
y borrando mi apariencia por el término del aire.

1935.-

VENTOLERAS
Rey Andújar.

La resaca
de tu sonrisa
me abrasa
me lleva del mundo
amorfo
sin sistema alguno
el amplio mundo de tus largas piernas abarcando

Laberinto de hembra azul
que en el domingo
lleno de laureles
liberaste la alegría
partiendo
desde
el muelle decadente

Fui culpable
no débil

Caigo
fui
cayendo

Mi cuerpo
caliente aún
suspira por la madeja
de luna
de sal
cruce de caras que terminó en boca

Caen conmigo
todos los que han formado
parte del teatro
Lo único que nos salvará
es su espalda
el tufo maldito de su amplia sonrisa

No sé como sobreviviré a la azarosa ausencia
de su sandungueo
aunque
yo me afano
para vivir falso como una fotocopia malograda.

MI ESTATURA
Ariadna Vásquez.

En mi estatura la pureza está prohibida
yo mido por las veces que he gritado lo que siento
desquiciada
anulando oídos necios
subida de puntillas en mi alma despierta
vociferando razones para sentirme mía sin permiso
sin lógica de ninguna envergadura

Mi tamaño es transparente
yo abarco por las veces que me he arrancado las venas de dolor
las veces que me he callado para escuchar la muerte y su tono desaforado
las veces que inevitablemente me he vuelto loca de atar
y me he acuchillado el pecho sin consuelo
tratando de exorcizar mis 14 demonios y sus hijos
las veces en que con aire sensato y cruel
me he tomado mi aliento para amedrentar las horas
para soportar mis dedos frenéticos

Mi espacio esta marcado con rostros que te besan a ojos cerrados
con las vísceras afuera comiéndose las uñas sin remordimientos
contaminándose entre sensaciones y deseos
exquisitamente humanos y erráticos
vagando en la penumbra de lo real
agarrados de manos
con un amor incorrecto y difuso

Mi pecho es ancho y mi cabeza larga
de tantas veces que me he encontrado en una esquina
sentada en el contén con la mirada intacta
con las manos en el pelo y los pies embriagados de andar
las veces que me he visto torada en la escalera
mirando el zócalo del apartamento contiguo
las incontables veces que he dormido en mis propios senos
buscando medallas
espejos
motivos para no cortarme los sesos
me he dejado desnuda entre el frío de inercia
y me he olvidado de todo sin remedio
en mi estatura los túneles no cuentan.

SU NOMBRE
Ylonka Nacidit Perdomo.

[Cierto es, ya existía. Le contemplaba en un oleaje de pájaros, en inmóviles brisas. Estaba reclamándome que le abrazara, que le abrazara junto al aire, justo de tarde, cuando los ruidos son evidentes y las mangas de mi camisa en la línea de la luz son una reja, o a fin de cuentas, un momento que viene del recuerdo, nada que atañe al olvido, porque ahora no quedan excusas; esta aquí, breve, con el rostro de la luna, con los ojos sobre las calles, con dudas de cantos, con datos sobre el amor, desdibujando las hojas secas, que es sólo sonrisa, secretos y espera].

Enero-
Su nombre es un espejo extendido. Multitud rocosa. Proximidad a la entrada de ese espacio que imagina, que he llamado incluso sin orden alguna.
Su nombre es alguien que aguarda ver el mundo en su totalidad alrededor del día que el frío llena de azul en el horizonte para inventar el amor. Palabras. Viejas luces que el bosque hace oscuras.

Su voz es el sonido de su nombre lleno de ríos. De ecos que giran, que buscan la complejidad del sur, el paisaje, la arena, los verbos.

Sé que le hice descansar, y me alejaba triste a mirarle, imperturbable, para llegar a su identidad residente en murmuraciones en blanco.

[Sus ojos están fijos, techando palabras desde una ventana donde la noche se apoya y sonríe a los árboles, desde un náufrago que significa hechicera simpatía ¿Aquello que recuerda con nostalgia?, extendiendo las manos para oír, para oír lo que llega al final del invierno y la lluvia que fija el polvo. Bien pudiera atraparle, solo para vivir el juego, las inmensas llamas que queman por el azar o el vientre del agua]…