Tristes Trenes...
Mis tristes trenes no son mis trenes tristes
son las horas que pasan,
las trompetas que tocan hacia el infinito como si no lo fueran.
Y mis manos, el placar de la existencia,
la inocencia de la vida,
la inesxistencia infinita de la muerte,
de esta muerte que llega a este momento
cuando las horas son días
y las noches se pintan de transparente, de ausencia, letras y silencio.
son las horas que pasan,
las trompetas que tocan hacia el infinito como si no lo fueran.
Y mis manos, el placar de la existencia,
la inocencia de la vida,
la inesxistencia infinita de la muerte,
de esta muerte que llega a este momento
cuando las horas son días
y las noches se pintan de transparente, de ausencia, letras y silencio.
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