Pensar en la nausea
de las botellas de brugal blanco con coca cola
y cepillarme tres veces
con ese baho a mierda en la boca que deja el romo
si, y esa piscina tan rica donde me moje la sien
y recordar a este tipo de las noches soñadas
el musiquito ese de mis peores poemas
mientras hablo con Isma o divertimiento
y se me cansa este poema
“este poema quiere sublevarse”
y lo olvido todo
como la botella sumida del gatorade para hidratarse mejor,
dejarlo por ahí, en cualquier lugar de la casa,
ese pote y otro pote sabor a uva al lado del teléfono
con las llamadas de todos perdidas,
el complejo B, la grasa pa la resaca
y ser una maldita celebrity saliendo en las paginas del periódico del sábado
con las amigas llamándote del centro de la ciudad para decirte lo flaca que estas
ah! La vida de domingo
con hombres a lo lejos que no quieren saber un coño de ti
y los brazos arañados de gato, llenos de cadillos, de herramientas para mentir y fumar
y la resaca que sigue y sigue
explotándome los dedos de los pies,
vibrando con Jimmy Hendrix
aaaja!
pero quiero mentir mañana a la hora de esa entrevista con el cabrón de Carlitos
para no decirle ni pío y mandar todo a la mierda y si,
grabar cds toda la tarde, ordenar la ropa,
guardar la ropa sucia junto con la limpia, comer estrellas y bailar en la cama.
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