Interjección dolorosa.

<O no será una claridad entre dos triángulos oscuros?
O no será la vida un pez preparado para ser pájaro?
La muerte será de no ser o de sustancias peligrosas?
No será la muerte por fin una cocina interminable?
Qué harán tus huesos disgregados, buscarán otra vez tu forma?
Se fundirá tu destrucción en otra vez y en otra luz?
Formarán parte tus gusanos de perros o de mariposas?
De tus cenizas nacerán checoeslovacos o tortugas?
Tu boca besará claveles con otro labios venideros?
Pero sabes de donde viene la muerte, de arriba o de abajo?
De los microbios o los muros, de las guerras o del invierno?>>

Neruda, (Cien preguntas).
<Dejarse ir corriente abajo del llanto,
al lado de un niño gravemente silencioso,
como comprendiendo que ante un llanto
así toda imitación debía callar.
Desde la radio vino un piano dulcísimo,
de acordes líquidos, y entonces Babe se fue quedando dormido,
con la cabeza apoyada en el antebrazo de su madre.
La habitación era un gran oído atento, y los sollozos
de Delia ascendían por las espirales de las cosas,
se demoraban, hipando, antes de perderse en
las galerías interiores del silencio.>>
Cortázar, (Llama el Teléfono, Delia.)


Nosotros, la sociedad dominicana hemos sufrido grandes perdidas humanas este mes de abril, dos casos que me han cabado un vacío enorme, irreparable y que hoy, día del periodista me segregan mucho dolor. El pasado cinco de abril falleció el profesor Francisco Gerónimo y anoche perdimos a la encantadora Martha Sepúlveda, valiosos periodistas, amigos, gente excepcional que por más de 20 años sirvieron entusiastas a nuestra nación, marcando hitos y luchando por una sociedad mejor. Por esto las lágrimas y el dolor que deja ese vacío, por eso estas palabras:
La muerte ronda.
Nos mira en silencio, abnegada.
La muerte nos observa en las noches cuando el día es nada...
cuando los días son una tontería
que intentamos dirigir cada momento.
Nos hace coartadas,nos vuelve ruina, nos hace sórdidos.
La muerte es un pájaro extasiado,
un derroche de silencio,un si al desconocimiento.
Es la lluvia abundante que cae en la noche cuando
estas solo incluso contigo
es el no estar en el cuerpo intermitente que nos abraza.
La muerte es una vida antipersonal.

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